Durante el
2012 leí varios libros de poesías:
Nilsen,
de Jorge Chiesa (
Ediciones
Suárez, 2009);
Virgencita
de los muertos, de
Nicolás
Correa (Libros de Talita Dorada, 2012);
Partidas (de naipes y otros amuletos), de
Gloria Arcuschin
(Ediciones del Dock,
2008);
Agua y delirio, de Edith Meier
(Meier, 2012);
Mi primer ratón, de
Fernando Kofman (La
Carta de Oliver, 2012);
Paz, sinfonía humana,
de Juan Montenero (De los Cuatro Vientos, 2010);
Existencia, de María Gladys Curatte (El Vikingo, 2012); y
Distancia que nadie ocupará, de
Gonzalo Unamuno (Ediciones del Dock,
2011). De ellos anoté algunos pasajes.
El Cristo descansa
sobre su cabeza.
Si hace un esfuerzo
puede mirarle
la planta de los pies.
Son los pies del que
ha atravesado descalzo
la gran salina.
Y que más quisiera
Nilsen
que intentar el camino
de la salvación
pero duda de que pueda
hacerlo a pie
y con un solo pulmón.
“59”,
de Jorge Chiesa, en Nilsen (Ediciones Suárez, 2009)
y madre en la cocina
y padre en su trabajo
y la lluvia
tan nuestra
de la tierra húmeda
que todavía hoy
se me pega en la nariz
si la busco
nosotros dos tan
juntos
un solo cuerpo de
fuerza
para toda esa lluvia
“I”, de Nicolás
Correa, en Virgencita
de los muertos (Libros de Talita Dorada, 2012)
La vergüenza en la
mesa familiar.
Siempre hay algo
turbio
licuado en la memoria,
un naipe y su nombre,
(gran moneda de oro,
única) “culo sucio,
culo sucio”
Pero la voz de papá
(se divierte, cree que
nos divierte)
desintegra lo pequeño,
femenino, miradas con
el primo,
y al fin la suave
risita
forzada.
“XXVIII”, de Gloria Arcuschin, Partidas (de naipes y otros amuletos) (Ediciones del Dock, 2008)
A tientas se inventa
cada día.
Las mañanas son
incomprensibles sin tus ojos.
“Pelean las horas”, de Edith Meier, Agua y delirio (Meier, 2012)
Las voces de mis
amigos muertos,
apenas resuenan
en un pequeño bosque,
aturdidos,
por los autos de una
autopsita.
tendrían que ser
esas voces.
Pero el ruido es
el concierto.
Porque la muerte
es ese ruido,
y también es
esa pantalla.
“Navidad Berlusconiana”, de Fernando Kofman, en Mi primer ratón (La Carta de Oliver, 2012)
por su enfermosa
travesía doctrinal
la tierra sigue siendo plana
gira a la derecha del planeta marte
dios
de la guerra
“Hierba mala”, de Juan Montenero, en Paz, sinfonía humana (De los Cuatro Vientos, 2010)
Tiemblan mis manos
ya no barajo naipes
ya la copa derramo.
Me enfrento en el
espejo
y agitando la pena
expío el pecado, y
nada...
Debo
huir del laberinto.
Parto.
Atrás,
el umbral de mi tumba.
“A tiempo”, de María Gladys Curatte, en Existencia (El Vikingo, 2012)
cuando despierto
me aferro a la idea
de creer absurdamente
que algo me pertenece
después,
ya más neutral,
voy buscando por entre
el día
el sueño abandonado.
“19”,
de Gonzalo Unamuno, Distancia que nadie
ocupará (Ediciones del Dock, 2011)
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A tientas se inventa
cada día.
Tiemblan mis manos
